Era a fome
Da solidão do ocaso.
Era a ânsia
De ser passado.
Era o negro das cores,
Que já se foram.
Era a vida
E ela existe, como?
Ela é penumbra
De boate a meia luz
Com tambores cansados,
Morrendo...
Morrendo...
Morrendo...
19/05/1973
"Era a ânsia
ResponderExcluirDe ser passado."
Era a ânsia do passado ser presente...
Parabéns. Gostei.
Vou seguir.